Poco convencional fue mi noche allá en lo alto.
Mis fuerzas se extinguieron bajo el firmamento repleto de estrellas en la noche más perfecta del mundo: helada, sin nubes y en oscuridad absoluta. Esa noche en el puente, me prestó a las infinitas estrellas para que sean la última imagen que quedara en mi memoria antes de caer rendido.
Qué cargadas que vienen las noches, el descanso en general. No puedo dormir bien, me despierto, tengo sueños muy pesados, me gobierna una angustia muy profunda. Luego salgo de la cama, tomo aire y todo se normaliza. Así son varias de mis cortas noches en la semana. Los fines de semana duermo un poco más y ahí los sueños me pasan factura.
Herr Fertig era mi patrón en el campo. Con escasos 9 años, cuarto y único hijo varón de la familia, había huido de la Alemania de post guerra para empezar una nueva vida más pacífica en la otra punta del mundo, en Agote (Argentina). Fiel a su religión -trabajador, inteligente y riguroso- pronto supo hacerse la américa en estas tierras fértiles y despobladas. Tuvo varios hijos que rápidamente se dispersaron por el mundo y en aquel tiempo, mi tiempo en el campo, eran sus nietos los que venían a visitarlo y pasar un verano en su casa.
